... Champs dévastés, petit matin glauque, jeunes aux cheveux longs et mouillés par la pluie rassemblant leurs affaires, hébétés après des jours et des nuits dans l’étourdissement de la musique. La plainte sauvage s’élève au-dessus de la boue, le champ se vide de spectateurs, la guitare gronde, grince, gémit, arrache de ses cordes un désespoir sans âge pendant que les hélicoptères menacent encore et encore les combattants d’une guerre oubliée.